Orgía

Al abrigo de un folio, desprovista de tintes,

mis ojeras no confunden su destino;

saben que buscan el papel para mostrarme,

ya sin velos, pinturas ni abalorios,

como salí del vientre materno.

Tantas veces frente al folio

que todas son la misma,

alumbradas por el ansia ciega

de mi mano. Le gusta escribir,

le aburre el sueño y luego se arrepiente,

se aferra a las sábanas

en un despertar tardío tras la cópula

entre dedos y pluma,

una orgía que revienta, eléctrica,

y se vierte en las hojas secretas

de la cama que nadie llegará a deshacer,

aquel sitio donde se aman

sin más droga que esta locura de letras.

Extenuados, caen... Amanece.

Saludos con el viento.