Un Re-Conocimiento muy especial...

Mi querido amigo El conocimiento es un amigo mortal, dueño del blog Sin voluntad de permanencia, ha querido incluirme en esa valiosa lista e sus cinco favoritos. Él es... Un empujón constante al pensamiento. Un jurado sabio, fiel y legal. Gracias por esta sorpresa.

“Liebster Blog Award” es un premio ideado para recompensar, estimular y promocionar aquellos sitios de internet, cuyo número de seguidores no excede de doscientos, pero que, por su esencia y contenido, merezcan ser dados a conocer a todos los rincones de la blogosfera. Tiene unas sencillas normas:

1. Copiar el premio en el blog y enlazarlo al bloguer que te lo otorgó.

2. Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio.

3. Y, por último, esperar que continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos. (Entre ellos no debe estar el blog de la persona que te ha elegido)

Mis cinco blogs favoritos con menos de 200 seguidores son:

Tránsitos y Geografías: Por la maravillosa labor del estupendo poeta extremeño Francisco Javier Silva. Dando a conocer y abriendo fronteras a otros escritores y poetas. Compañero desinteresado y altruista.

Parece que vuelvo tarde: Blog de Amando García Nuño, poeta que no decepciona y al que merece la pena conocer, en persona y sobre el papel. Compañero en este camino de la escritura. Colecciona premios.

Blog de Mamen Alegre: Qué decir de mi querida amiga y compañera Mamen Alegre. Sensibilidad en estado puro. Poesía como música.

Antonio Porpetta: Este SEÑOR es un ESCRITOR. Donde la veteranía, el trabajo y el talento van de la mano.

Mujeres que ha hecho huella en la historia: Apasionantes historias, unas conocidas, otras, dignas de conocer. Enhorabuena Náyade.


Saludos con el viento.

Finalista. II Certamen de Poesía Gabino Pérez Albéndiz

LA CIUDAD NO SE ESCONDE

Soy del fondo de la urbe,

del rincón al que retorno

para abrazar su atemperado escenario.

La ciudad se abre ante mis ojos,

viajeros con causa que descansan en las avenidas;

los acogen sin licencia

porque son mías,

regresan con mi regreso.

La espalda en la pared, a la espera

en un sencillo escaño.

Siento su reclamo a través del muro

que fue mi hogar.

La ciudad no se esconde,

se cuela por las persianas.

Olvido el borde donde muere,

me asomo a las esquinas

buscando sueños perdidos,

zigzagueo por las calles.

La marcha se acomoda al peso del ambiente,

mis ojos lo asimilan al ritmo del pestañeo.

Sobre la tierra abate sus alas

una mariposa rota;

entono un réquiem por su fuga.

En las ramas escarban pájaros,

no entiendo el murmullo;

miro al suelo, recojo una pluma

y camino al compás de un paso necesario,

soy un átomo a la espera.

El silencioso tránsito del poniente

da su entrada a los planes de las sombras,

es la noche urbanita que visto de verde.

Me retiro donde el oxígeno,

contemplo el resplandor sugerente de un faro

en el estanque dormido.

Al sumirse en sueños la vida visible,

la ciudad reclama la luz

que la madrugada le ha robado.

La mañana se cuela entre alambradas

como una diosa encendida.

Ondean toldos colgados de la urbe,

revientan, eléctricos, de energía.

El viento les cuenta que,

mientras yacen en los balcones,

los secretos de la noche se descubren

tras los puntos claros de los edificios.

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Saludos con el viento.

Culminación

Sobrevuelan palabras

en la alborada verde del deseo.

Derramada la noche,

del revés los cuerpos,

ya no hay piel en este mundo que aguante

los arañazos del silencio.

Saludos con el viento.

Tres haikus

Prendió el papel
el fuego de la noche.
Mis dedos, llamas.

Consumo el tiempo

en cepillar el cielo.

Trenzando nubes.                                       

                             

Con los naranjas
de las hojas caídas
se adorna el aire.

Saludos con el viento.

II Certamen Internacional de Novela corta "Giralda"

He tenido la suerte de resultar acreedora del Primer premio en el II Certamen Internacional de Novela corta "Giralda" con mi novela "El pintor ciego".
Quiero dar las gracias a la Asociación Itimad y al Jurado, y , por supuesto, a los que siempre estáis ahí, que leo y que me leen. Los que siempre me aportáis algo y empujáis para seguir creciendo.

GRACIAS





El acto de clausura, presentación de la obra y entrega de premios, será en el Excelentísimo Ateneo de Sevilla el 11 de Junio a las 19,00h.
Estáis todos invitados.


Saludos con el viento.

Caronte

La vida es un ser humano, Caronte.

Su barca va lamiendo la oquedad

de las almas sin puerto.

A veces se emborracha

y equivoca el trayecto de la nave.

Los pasajeros no reconocen su destino.

¿A dónde nos quiere llevar Caronte,

antes de que partamos?

Saludos con el viento.

Tres hermanas

A cuestas con los estragos del tiempo,
atrincherada en aquel taburete,
me llegaban las voces
nítidas, familiares,
de la habitación contigua a la mía.
Yo, en aquel taburete,
las sentía muy hondo en mis pulmones,
pero, curiosamente, no lloraba.

Me dejé un rato en paz en el asiento
queriendo evaporarme,
deseando abrazar el cuerpo de aquellas voces,
desafiar a la mentira en su propio campo.

Recompuse mi ser, en vertical.
Iba a acercarme a mis voces amadas
escondiendo el deterioro en el tuétano
para mirar al frente
y seguir adelante.
Me alumbró al exterior la puerta de aquella estancia.
Resurgí de mi claustro con una sed antigua;
de cantera mis vísceras,
masticados los tesoros perdidos.

Tres hermanas amándose
en los vértices del egoísmo.

Y lloré desde dentro y hacia dentro,
porque ya no sentía el dolor de antes.

Saludos con el viento.

Tercer premio en Frías

El sábado estuve en Frías, Burgos, para recoger el tercer premio en el X Premio de Poesía "La Mujer". La Asociación de mujeres "Luna" nos acogió con la mejor sonrisa y un trato cariñoso y exquisito. No escatimaron en hacernos sentir cómodos y homenajearnos con todo tipo de gestos amables y delicatessen. No nos faltó de nada, sobre todo simpatía, entrega y entusiasmo. Frías es una maravillosa ciudad medieval en un enclave privilegiado que merece la pena visitar. Es de esos sitios que tienen rincones donde parece que se ha parado el tiempo. Mi agradecimiento y sincero cariño para la organización, el jurado y los dos compañeros que también fueron premiados, a los que felicito nuevamente desde Miviento.

El poema premiado es el siguiente:

CONCIENCIA DE SÍ

I

Una mujer en la lluvia.

Sujeta un paraguas con indolencia

bajo un cielo beis que no parece estar llorando.

Contempla su reflejo sobre el charco

que grita bajo sus pies.

Desconoce el rostro que halla

sobre tacones de firma,

y quisiera agacharse con la falda de cuadros

-mientras su trenza roza el suelo-

para atarse los cordones

y correr hasta llegar a casa al terminar el colegio.

II

Una mujer en la ventana. Mira hacia dentro.

¿Llueve? No hay estrépito, no hay cadencia;

el cristal está rallado.

Su cabello es un pañuelo

de un pigmento que no existe.

La mujer se vuelve hacia mí. El cristal es espejo.

Reconozco los propios ojos que me miran.

No es mi madre, sino yo,

me descubro en su reflejo.

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Saludos con el viento.

De carne y barro

Probé a estar cerca del agua, del barro,

alumbrar la carne, que se elevase

a una aventura mística.

Apenas quedaban carne y barro sin conjeturas;

locura, sin pauta de cómo volverse loco;

agua, sin análisis de su transparencia.

Pruebo a cerrar los ojos; soy del barro, de carne.

Busco morir sin que esté calculado

hasta el último de mis suspiros.

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Saludos con el viento.

La emboscada

Ya suena de nuevo en mi cabeza esa inesperada voz en off que me cuenta historias pretéritas; hace que oiga palabras y frases antiguas que parecen más vivas que nunca cuando resuenan como un eco en mi memoria.

También veo en mis párpados, dentro de mi cráneo, cómo pasan las imágenes, películas pasadas, clásicos, que acompañan a la voz en off a veces, y otras veces vienen solas, sin sonido, se explican por sí mismas con el solo hecho de volver a verlas en mi interior.

Estas historias, palabras, imágenes, etcétera son las que me tienden emboscadas, las que, cuando creo que la batalla no tendrá lugar en ese momento y bajo la guardia al dirijirme relajada al campamento, me rodean, me atacan en un claro del bosque para ver si pueden herir mi corazón emparedado.

Les reconozco, antes eran de mi frente, y les grito:

-¡Traidores! ¡Traidores!

Por un momento olvido que tengo alas, y pienso: Ya está, aquí me voy a quedar, me derretiré y llegarán al corazón para destrozarlo.

Pero no; llegan los refuerzos -otra historia, frase o imagen- a rescatarme, luchan contra los enemigos a su mismo nivel mientras yo vuelvo a recordar que tengo alas, y es entonces cuando empiezo a batirlas in crescendo. Las hojas de los árboles se mueven con su aire y las que estaban caídas se levantan del suelo. Comienzo a elevarme y a barrer todo lo que en ese momento me rodea, y a penas sin darme cuenta, descubro que ya estoy otra vez cortando el aire, con la mirada al frente y enfilada hacia el horizonte.

Sólo llevo algún rasguño, he salido ilesa, y mis compañeros salvadores vuelan conmigo.

(De “Crónicas de La gárgola Almada”)

Saludos con el viento.

Cada palabra

Cada palabra que escribimos miente.

Nos hace creer que es única,

que somos principitos de un papel

donde ya reinaron otros

cuyas palabras también les mintieron.

Cada palabra nos miente

con la promesa del mejor verso

que jamás se haya escrito.

Nos dejamos confundir

para lograr poseerlas.

Saludos con el viento.

Cuando iba a revisar unos poemas

Ahora no -me dije-. Vamos a leer un rato,

vamos a tratar de entender las cosas

un poco mejor.

Ahora no es el momento de podar mis versos,

no podría con ellos, los destrozaría.

Cuando no nos vemos claros ¿cómo vamos a leernos?

Ni la mente más fuerte puede

aniquilar un cansancio largamente alentado.

¿Alguien intuye lo que anida en su propio corazón?

¿Hay alguien por ahí capaz de desvestirse el alma,

penetrar en la sustancia de sus inquietudes

y conocer los trances que han edificado su historia?

¿Quién se agota más, el farero o el faro?

¿El fruto cae del árbol porque ya no resiste

o es el árbol el que suelta al fruto cansado de sostenerlo?

Gastamos las horas esperando que el silencio nos hable

mientras perseguimos las sombras del techo.

Podría haber hecho las cosas tan bien... O bien.

Sólo queda intentarlo de ahora en adelante.

Saludos con el viento.

Fallo Blogger

Queridos amigos, a los que sigo y me seguís:

No puedo hacer comentarios en los blogs y responder a los que hacéis en el mío propio. Debe haber un fallo en Blogger o yo qué sé, pero lo cierto es que llevo así una semana y no sé cómo solucionarlo. De vez en cuando, si me deja, puedo comentar desde el móvil, pero no con el ordenador. Sin embargo, hasta ahora, no tengo ningún problema para escribir entradas, todo un misterio de la tecnología... Por eso he querido escribir esta para que sepáis que os sigo y os leo, aunque no pueda comentar en vuestros blogs o responderos en el mío con la facilidad que quisiera.
Espero solucionarlo cuanto antes.
Un abrazo fuerte para todos.

Saludos con el viento.

Poema de mayo de 2.010

LA GALLINA CIEGA

Parece que muere el mar en una ola,

el arco de unos brazos sin contenido.

Parece que uno está viejo, cansado,

que las horas vienen a merendárselo

hambrientas de sueños y batallas perdidas;

que no queda hálito

para danzar alrededor de una hoguera,

aguantar sobre pies de plastilina

el peso de la edad

que nos adormece con sus sicarios.

Parece que la vida se asoma, te silba y se esconde

mientras avanzamos a tientas para asirla

y, antes de que huya, arrancarle un laudo propicio.

Saludos con el viento.

Alma que te vende

Y las primeras lágrimas brotan sin permiso al escuchar las primeras notas de una guitarra...

¡No! ¡Qué digo las primeras!, brotan todas a la vez, de golpe, ¡todas!, como una riada imparable, como un aluvión resbaloso. En un instante mis ojos son dos cascadas, dos algodones empapados que se vacían, se vuelven dos nubes en una tormenta.

Las lágrimas se abren camino entre los dedos y corren por mis manos que están pegadas a mi cara; resbalan por mi brazo, se cuelan dentro de mi vestido, y son lágrimas, no son estrellas. No sé si llegarán a ser estrellas, pero ahora son lágrimas que me roban mi coraza, que hacen surcos en la piedra, y no son de amor; son lágrimas del alma, las que curan y las que matan, las que llevan imágenes dentro de ellas y tienen vida por sí mismas, y se agolpan, se empujan las unas a las otras en mis ojos, ahora algodones.

Ya no hay marcha atrás, ya no podré parar hasta que la riada pare por sí misma, hasta que se sequen los ojos, o hasta que me quede sin alma.

¡Oh, lágrimas! ¡Qué traicioneras sois!

¡Oh, alma! ¿Por qué me vendes de esta manera?

¡Oh, mis ojos! ¿Cuándo vais a parar?

¡Oh, corazón! Por qué no te volverás de piedra también...

¡Lágrimas! ¡Venid todas a por mí!

¡Venid de una vez y para siempre!

¡Como un ejército implacable!

Como esta noche, clavando vuestras lanzas en mi corazón, asediando mis ojos.

Venid… Aquí os estoy esperando, os aniquilaré con esas mismas notas de guitarra y con mi voz, y tarde o temprano os convertiré en estrellas. Tarde o temprano, si lloro, lo haré por vosotras, porque os habré vencido.

Esta noche la propia alma pesa más que la piedra. Esta noche no puedo volar, mis saladas agresores me roban la visibilidad. No volaré. Miraré desde las alturas los cálidos hogares con las ventanas encendidas, me colaré con mi imaginación en la intimidad de ellos y fantasearé con la futura luz de las mías.

(De "Crónicas de La Gárgola almada")

Saludos con el viento.

Nothing compares to you

La guardo para mí.

Esta necesidad

que tengo de tus huesos,

este tapiz que deshace la aurora

cuando se exhibe lejos de tus venas.

Para mí la punzada de tus ojos

en cada noche muerta,

la derrota de conquistar espacios

en los que no me espera tu simiente.

Para nadie las voces

que han quedado en la calle y no son tú.

Saludos con el viento.

Os invito

Quería invitaros a visitar el blog de una compañera nuestra en esto del vicio por escribir. Está llevando a cabo una bonita iniciativa para unirnos con la poesía. Ella publica poemas de otros poetas en su blog (mañana publicará uno mío) además de escribir los suyos.
Aquí os dejo el enlace: http://poemasrecopiladosdemaria.blogspot.com/

Saludos con el viento.

Variación

Miro la lluvia,

me huele a palabras.

Las recojo del cristal.

Las seco en el papel.

Todas se vuelven tú.

Saludos con el viento.

No

Uno, dos, tres... Dieron las campanadas.

No abrieron brechas que el tiempo cerró.

Ya han pasado de largo

la tristeza y los tedios;

las plegarias marcharon

hacia otra madrugada;

los arcanos descansan

en su envoltura negra.

No quiero morir, quiero quedarme con vosotros.

No quiero morir... Me olvidaríais.

Saludos con el viento.

Nunca

Ni el alma es solo blanca

y los instintos del infierno;

todos.

Ni el llanto es solo llanto

y la risa escapa de veras;

siempre.

Nunca quise decir nunca,

no digáis que lo habéis dicho y cumplido.

Si así fuera y demostrado quedase,

entonces yo, nunca he mentido.

Saludos con el viento.

Vuelve

Este poema es de hace dos años. Me apetecía colgarlo.

 ¡Vuelve!

Para que se relajen mis cejas,

no me moleste la aurora,

cualquier cosa no me pueda.

¡Vuelve!

Por las venas que te esperan,

los caminos que encuentres,

la llamada que te desvela.

¡Vuelve!

Y no me enfadaré con el aire,

no increparé a las esquinas,

no aullaré a las estrellas.

¡Vuelve!

Desde antes de marcharte,

ayer, al instante,

ya, ¡ahora!

Vuelve...

Porque me escuecen los días,

ya reviento de ganas,

hoy, el tiempo no vuela.

Saludos con el viento

¿De veras lo creéis?

Ya me he enfrentado al miedo.

... Yo he visto cómo mis peores pesadillas se convertían en realidad, es más, cómo la propia realidad superaba la pesadilla. Y no podía parar; no podía quedarme quieta a causa del insufrible cosquilleo que la angustia de ese estado tan real, del que no podía sustraerme, provocaba en todo mi cuerpo.

Me he debatido entre la vida y la muerte de mi agotado cuerpo, que no tenía fuerzas porque sentía que le había abandonado su alma y la vida y la muerte de mi esencia, a la que había dejado contagiarse de virus mortales contra los que parecía no encontrar antídoto.

¿De veras creéis, humanos deshumanizados e inanes, algunos, aquellos a los que ahora me dirijo, que podréis conseguir fácilmente que sienta que mi vida se hunde y que tiemble de miedo?

El honor como estandarte; el valor, es el arma; uno mismo, el escudo.

(Fragmento de "Crónicas de La Gárgola Almada")

Saludos con el viento.

Si me preguntas

Si  me preguntas donde van los besos,

te diré que se mezclan con el tiempo,

se disfrazan de distintos colores

y, a veces, ni el recuerdo los revive.

Si me preguntas donde van las miradas,

afirmaré que pueden pegarse en la frente

o quedar prendidas del infinito

formando constelaciones indescifrables.

Si me preguntas donde van las palabras,

te contaré que aquí, viajan y vuelven,

su eco perdura por lo siglos

como un grabado profundo en la piedra.

Si me preguntas donde van los recuerdos,

mi respuesta será difusa, como la niebla,

como lo es donde descansa lo pretérito,

un lugar escondido con múltiples caminos.

Si me preguntas donde van los abrazos,

espera, casi no encontraré la respuesta;

se convierten en una misma naturaleza

y permanecen tatuados en la piel.

Saludos con el viento.

Eva

La Mujer estaba cansada, rota por dentro,

tanto, que a veces escribía aires

repletos de expansión y de poesía,

y otras nacían de sus dedos versos

igual que lunáticos cuervos negros.

Saludos con el viento.

Hambre

Dicen que soy fértil,

fecunda

de hijos sanos y fuertes.

¿Por qué entonces

contemplo miles de semillas

y solo reconozco un par de árboles robustos?

No sé cuánto llevo escrito
esta noche. Voy a dejarlo

por vergüenza,

por obligación,

porque si me exprimo toda,

tal vez mañana no encuentre

nada que escribir

y, si fuese así un día tras otro,

moriría de anorexia.

Saludos con el viento.

Tumbada

Me encuentro tumbada bocarriba observando mis pies. Están juntos, como si fuese un cadáver al que solo le falta la etiqueta colgada del dedo gordo. Llevo las uñas pintadas de gris plata; si muriese ahora, no me gustaría hacerlo con ese color en ellas. ¿Lo sabrías y me las pintarías de rojo? o de blanco nacarado, como el día de nuestra boda. Sí, mejor blanco nacarado. No me dejes ir con las uñas pintadas de gris.

Saludos con el viento.

No fue un sueño, estuve allí.

Todo fue estupendo, mejor de lo que nunca podría haber imaginado, por parte de la gente y por como yo me sentí.

La presentación del libro el viernes 20 no fue una presentación; fue un encuentro  y un descubrimiento de almas. No fueron vanos los gritos al vacío que un día La Gárgola comenzó a lanzar al infinito, no, no fueron vanos. Navegaron por el cosmos, por los océanos, por las raíces de la tierra, y en todos ellos se fueron quedando, pero sin perder un gramo de sí; se quedaban y se multiplicaban, y llegaba a su nuevo destino con más fuerza que nunca. Hasta el día 20, en que miraron de frente y dijeron: aquí estamos, hemos llegado, y una vez que lo hemos hecho, podríamos volver a hacerlo.

Ítaca existe, claro, tan claro como que tenemos alma (la que vuela y la que pesa, todo va con nosotros), y ahí  dentro la llevamos esperando reconocerla, y lo hacemos, claro, un día lo hacemos, aunque siempre haya estado con nosotros.

Parece que el libro está agradando (aquí pongo los pies sobre la tierra). No sé que trascendencia tendrá ni si será largo o corto su recorrido, pero el día 20 de mayo de 2011 yo estuve en Ítaca, y solo por eso ha merecido (y merece) la pena el viaje.

Gracias a todos, a los que asistieron, a los que no asistieron pero quisieran haberlo hecho, y a los que estáis, quizá, sin que yo lo sepa.

Saludos con el viento.

Presentación de mi libro "Crónicas de La Gárgola Almada"

Queridos amigos:

Me complace comunicaros que el viernes 20 de mayo a las 20,30h en el Ateneo de Badajoz, se presentará mi primer libro en solitario, "Crónicas de La Gárgola Almada". Ni que decir tiene que estáis invitados con todo mi cariño.

El libro ya está disponible en la Feria del Libro de Badajoz, en Librería Colón y en Universitas. También puede encontrarse en Internet. 

En breve se encontrará físicamente en La Casa del Libro en Madrid y en diversos puntos de venta de Barcelona.

Queridos amigos, si os decidís a leerlo, os agradecería muchísimo que, con vuestra habitual sinceridad, me fueseis dejando vuestras opiniones, comentarios, o que preguntéis lo que queráis saber sobre el libro con total libertad, estaré encantada de “hablar” con vosotros.

Os lo agradezco de antemano.

Saludos con el viento.

"Camino del cementerio"

El camino que llevaba al cementerio estaba flanqueado por adormecidas encinas que, igual que guardianes siniestros del lugar, en la negrura de la noche y bajo la sola luz difusa y engañosa de la luna parecía que tomaban la forma de cualquiera de las criaturas tenebrosas que pudieran morar en lo más retorcido de nuestras pesadillas. De fondo y en un alto, el Camposanto, culminado con su cruz, que se alzaba por encima de todo él como una bandera tétrica que avisaba de que te ibas acercando al Reino de las Ánimas.

¡Ah! Las Ánimas… Dios sabe que yo hacía todo lo posible por no pensar en ellas, pero aquel propósito en semejante situación era como pretender bañarte en el mar por tus propios pies sin llegar a pisar la arena.

Por otra parte ¿qué interés podría tener todo aquello si estuviera carente de misterio; sin ese aire macabro que rodea a todo lo relacionado con la muerte; sin la posibilidad de encontrarnos algún espíritu taciturno que nos recordase que esa era su casa, donde no debíamos molestarle?

Hay cierto componente retorcido en el ser humano que le empuja a sumergirse, de manera consciente, en empresas que sabe a ciencia cierta le van a paralizar la saliva en la garganta, y no obstante, ahí va, ciego del enemigo, buscando esa dosis de adrenalina que es necesaria para que la vida no se nos pase por delante como un silencioso e insípido riachuelo y si como una corriente de agua vital, benigna y arrolladora que nos remueve todos los sentidos y les da la vuelta. 

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Saludos con el viento

Mariposas negras

Mariposas negras

cubren de luto

los rincones de mi barca,

que a la deriva queda,

sin timón, sin velas y sin agua.

Negras mariposas

destiñen el viento

que las veletas señalan,

y, como pétalos muertos, caen,

vencidas por la escarcha.

Cuando imagino tu falta,

mis lágrimas incontenibles,

como balas de azabache,

se disparan, se vierten, se clavan;

por todos los rincones de mi barca.

Saludos con el viento

"Caballitos del diablo"

Era todo un espectáculo circular por el pueblo en ese momento del día. La luz vespertina matizaba el amarillo picante matinal y le otorgaba a las apacibles callejuelas un tono azafranado -dulzón, pero bochornoso-, mientras la atmósfera era invadida por libélulas rojas con las alitas transparentes que podían salir de cualquier rincón, como si ellas también hubiesen sido liberadas de su encierro y se dirigiesen todas, en tropel, a conquistar el aire. Se posaban en el manillar de la bicicleta y se acercaban, sedientas, al brocal de los pozos y a los cubos repletos de agua que había en los huertos, buscando el fluido bienhechor que las aliviase, pero algunas se acercaban tanto que caían en él, y, al pegarse sus alas, morían ahogadas por aquel mismo que había de salvarlas.

Allí las llamaban caballitos del diablo. 

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Saludos con el viento

Donde tu trigo

He imaginado tu cabeza de trigo recostada en el sillón,

tu respiración pausada traspasando su relleno

hasta llegar a su esqueleto dormido,

mientras dispersabas el oxígeno caliente, a ráfagas,

por los entresijos de su alma servil.

Tus párpados cerrados se pegaban al terciopelo

que te doblaba las pestañas como a lanzas vencidas

-orgullosas centinelas de tus ojos durante la vigilia-,

y tus labios reservados a un dominio

se entregaban al abrazo de las horas.

Tu cuerpo con el sillón hacía cuerpo perfecto,

anegado por la paz de tu sin par nocturno compañero

que recoge, eterno, tu cansada anatomía,

donde tú te viertes y bate el tiempo tu pecho.

He recostado mi cabeza en el sillón y lo he imaginado,

y he respirado, con mi boca pegada a él,

el aliento almacenado de tus pulmones;

mi cara pegada, muy pegada al terciopelo,

se afana en encontrar tus pensamientos destilados en la noche,

y mis párpados, dando cabezadas,

aleteaban en insomnio creativo,

mientras yo buscaba partículas derramadas por ti

para atraerlas hacia mi nariz y mis labios.

Y así, evocando tu sueño, me dormí donde tu trigo.

(Premio II Día Internacional de la Poesía en Segovia)


Os remito a la reseña del día que ha realizado mi compañero de droga poética y también galardonado, Amando Carabias:
http://amandocarabias.blogspot.com/2011/03/ii-dia-internacional-de-la-poesia-en_27.html

Saludos con el viento