La Mujer estaba cansada, rota por dentro,
tanto, que a veces escribía aires
repletos de expansión y de poesía,
y otras nacían de sus dedos versos
igual que lunáticos cuervos negros.
Saludos con el viento.
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5 comentarios:
Que certeza tan negra y volatil nos muestra la poesía.
Pobre mujer.
Necesita que alguien la ame, la cuide y la haga sonreír.
Estamos tan rotos...
Besos.
Hola Toro. Bueno, es una forma cualquiera de describir de lo que puede ocurrirle a cualquiera que escribe.
Besos.
Hola Bignouth, así es, la poesía lo muestra todo.
Un cordial saludo.
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